Outono

Ainda pior do que a convicção do não é a incerteza do talvez, é a desilusão de um quase.

É o quase que me incomoda, que me entristece, que me mata, trazendo tudo que poderia ter sido e não foi.

Quem quase ganhou ainda joga, quem quase passou ainda estuda, quem quase morreu está vivo, quem quase amou jamais amou na vida.

Para entender isso, basta pensar em todas as oportunidades que escaparam pelos dedos, nas chances que se perdem por medo, nas ideias que nunca sairão do papel por essa maldita mania de viver no outono...

Imagem: http://guille1701.deviantart.com/art/Autumm-in-the-air-167622443

Sobre o silêncio

Uma das coisas que eu tenho percebido quando cismo sobre o mundo é que nunca consigo me expressar sobre o que é realmente relevante. Posso dizer mil banalidades sobre coisas rasas que me cercam, mas quão dura é a tarefa de fazer com que uma palavra sobre algo intensamente sentido saia da minha boca. Me parece que tudo o que se sente com profundidade é imponderável, inexplicável, indizível. Algo como a essência do universo que chamam de Deus.

Usar o termo "Deus" é banalizar a perfeição de sentir esse algo grandioso que é o próprio universo em ação. É uma palavra restritiva, destruidora. "Deus" está cheio de idiossincracias medíocres. "Deus" não é o que se esperaria que se pudesse definir com "Deus". "Deus" falhou. Para se perceber realmente o que há de mais "sagrado" na vida, creio que devamos manter silêncio, respeitar e admirar. Sem palavras. Em silêncio.

Você pode se comover, você pode analisar, você pode criar todos os tipos de mitos e fórmulas para que o Universo seja desvendado, mas nenhuma, nenhuma delas poderá abarcar tudo o que há. Trazendo à tona o sentimento já comentado por Clarice Lispector, podemos dizer que o Universo, seu funcionamento, sua essência, o que for! simplesmente É. Não se pode dar mais nenhuma definição - todas falharão. Todas estarão apenas na borda, roçarão a superfície julgando-se estar no fundo.

E não digo com isso que as pessoas devam deixar de acreditar no que quer que acreditem. As religiões, as filosofias, as ciências, todas elas têm apenas um objetivo - fazer com que dentro do inexplicável da vida, possamos seguir adiante. Mesmo sem compreender de fato.

É uma tábua de salvação.

Então, creiam! Sejam católicos, evangélicos, espíritas, budistas, xintoístas, agnósticos, ateus. O que quer que acreditemos, sempre estaremos aquém da verdade. Então, sejamos o que quisermos, contanto que isso nos faça conseguir respirar e caminhar em frente. Contanto que isso não nos fira e não nos permita ferir ninguém. Contanto que vivamos como os animais das outras espécies, de forma natural, de forma que respeitemos nossos semelhantes e nosso meio. Qualquer coisa que nos leve a isso é válida, é positiva, é inteligente.

O mesmo ocorre com nossos sentimentos.

Creio que haja um universo que se desenvolve todo fora de nós e um universo interno, repleto de tudo o que nos faz viver. Tentar explicá-lo é o mesmo que tentar explicar esse difícil universo interior: é uma batalha infrutífera. E as pessoas perguntam: "o que você sente por mim?" Isso é algo que não se pode expressar: toda palavra estará aquém da verdade. Mesmo que se sinta o mais profundo infinito por alguém, chamar isso de amor é banalizar o que se sente com uma palavra gasta e inútil.

O que sinto por você?

...

[um abraço, o mais apertado que se podia, e entre eles se fez o mais absoluto silêncio...]

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Essencial

Sua sensibilidade não era nada além de solidão.

Sem a solidão, deixava de ser ela mesma
E passava a ser qualquer coisa ao avesso de si.

Amá-la era a forma mais fácil de afastá-la,
Amá-la era destrui-la,
Amá-la era querer vê-la partir
E parti-la em milhões de pedaços
Sem solução.

Amar

Um afeto é um veneno forte e lento. Entra pela pele, se espalha, faz vibrar. Vai aos poucos escorrendo por cada palavra dita, por cada sorriso solto, por cada coincidência e cada descoberta. Um afeto é um veneno agridoce que sufoca lentamente transformando-se em amor, num amor que pode ou não ter um objeto, um foco. Bebi desse veneno e, hoje, amo de um amor puro e descompromissado, um amor lacônico e displicente, amo sem palavras doces ou gestos sublimes, sem tempestades ou ousadias, amo sem castelos e sem pastagens, sem estrelas e sem luares, amo a todos e a ninguém, e somente por mim, pelos meus sentidos, pela minha ânsia de sentir e viver, amo apenas pela paz que encontro em amar, pelo veneno que jorra de meu ser na luminosa sensação do amor.

Desejo

Que seja maldito esse acordo tácito entre nossas bocas, que no silêncio féretro de nossas angústias, aquiescem aos ditames torpes da nossa solidão!

Amor

Não, não fale nada. Você não precisa se explicar se estiver em paz consigo mesmo. Não vou julgar, não vou condenar, vou apenas sentar ao seu lado e esperar seus olhos deitarem nos meus, uma, duas, três vezes furtivas, para que no fim encontrem-se de vez e possamos rir juntos.

Não explique suas ausências, deixe que sua presença me alegre. Não se desculpe pelos seus defeitos: fique em silêncio e deixe-me apenas ressaltar suas qualidades.

Não me peça perdão pelos seus erros, se seus acertos são tantos e tão mais valorosos.

Não seja o que eu quero, mas seja sempre você, pois é dessa pessoa que preciso estar perto.

Não se aproxime de uma vez, pois podemos nos assustar, e o susto pode gerar medo, e o medo pode fazer nevar em nosso jardim. Mas não fique longe por tanto tempo que eu esqueça o som da sua voz ou o cheiro dos seus cabelos.

Não olhe para o passado como uma coisa que deva ser escondida. Ele faz parte de você e é por ele que você é quem é. E também não olhe para o futuro com tanto temor, evitando errar a todo custo. O presente é seu grande palco, seja o melhor artista que puder, mas não espere as palmas, busque apenas expressar o prazer que sente em viver.

Tenha sempre em mente que é o tempo que dedicamos a algo ou alguém que o faz importante para nós.

São as pessoas que amamos que nos permitem ser quem somos. Para elas devemos guardar nosso melhor sorriso, nosso mais forte abraço e o mais puro sentimento de nosso coração.

05 de julho de 2008

Autofagia

Que seria do poeta sem sua melancolia? Sem o olhar triste que derrama sobre o mundo? Ah, poeta infame, que sobrevive do próprio sangue derramado! Come de tua própria carne, flagela-te, para assim crescer luminoso e otimista, quando o dia amanhecer.

(Thays Pretti, 26 de junho de 2008)

A alma do poeta

Na vidraça, a sombra úmida do frio... nos pulsos, tremor e força bruta. Que seria do poeta sem seu sentir profundo e derradeiro, sem sua ânsia? Pega o lápis, posiciona-se, o corpo dobrado sobre o papel. E num dilúvio, as palavras correm-lhe pelos dedos, numa fúria inexata de angústia, desejo, tristeza, euforia e contemplação. É a alma do poeta que lhe desce pela mão. É seu sangue, vida e dor que pintam páginas de vermelho e que escorrem pela parede, telhado e cobertor... Terminado, suspira, como se um grande peso deixasse seus ombros... É apenas nesse momento que sua garganta aperta, e as lágrimas explodem em seu rosto contorcido por extrema aflição. É que o poeta sabe que sente, e que sente em intensidade e com paixão, mas percebe que, incapaz e pequeno, jamais conseguirá fielmente retratar o que borbulha dentro de si. Quem pode entender o poeta, se nem ele dá conta de si?

(Thays Pretti, 25 de junho de 2008)

Pássaro Preto

Hoje acordei e havia um pássaro preto em minha janela, que abriu o bico rubro e, com uma voz antiga e bolorenta, sussurrou:

"Esse é teu último raio de vida. Tens quatro horas. Vá e faça o que deve fazer."

Pulei da cama o mais rápido que pude, tinha pouco tempo, fui vestir-me, mas parei, repentinamente ofuscada pela luz do sol. O que eu deveria fazer com meu último suspiro? A calça que eu escolhera estava amassada, eu podia sentir as dobras se quisesse, cada uma delas, mas nunca sentira. Era hoje meu último dia, então, por que não sentir as dobras de uma calça amassada? Minhas mãos escorregaram pelo tecido, sensibilidade e paixão corriam pelas minhas veias... Como são sensíveis nossas mãos... Por que eu nunca havia reparado? Encostei-a em meu rosto, a pele percebendo, nua, a textura do tecido. O olfato aspirando odores. Era cheiro de roupa lavada e deixada de lado, não era cheiro de gente. Precisava de cheiro de gente.
Fui à rua, vizinhos olhavam com olhos ansiosos - todos anseiam por uma palavra de carinho, o tempo todo, mas ninguém jamais admite essa fraqueza. Era meu último dia, por que não distribuir essa palavra trancada em minha garganta?
"Bom dia! Bom dia! Bom dia..."

Não, não me era um bom dia. Era, na verdade, meu último dia... Restaria tanta coisa sem ser feita... Mas eles não precisam compartilhar de minha dor. Apenas precisavam receber meu sorriso e, felizes por esse afago, devolverem o mesmo gesto, acompanhado ou não de um suave movimento com as mãos ou uma frase comum.

“Que dia bonito, não é?”

Não. Mas limitei-me a sorrir e acenar, descendo a rua.
A rua estendia-se em ladeira, acabava em um bosque. No bosque havia um anjo, 'que roubou, que roubou meu coração...' Mas ele não saberia. Jamais saberia. Meu orgulho era demais para aceitar a possibilidade de receber um não. Minha altivez era demais. Minha insegurança, minha indecisão... Mas era meu último dia, e quem não diz quando pode fica sem poder dizer. Carpe diem, carpe diem... Algum espírito funesto soluçava em meu ouvido palavras tristes de encorajamento. Vá. Vou. Não vou. Vou? Vá.
O pássaro preto apareceu em um galho de uma árvore encarquilhada e seca.

"Quinze minutos, é tudo o que tem. Sua quarta hora chega ao fim."

Meus olhos se fizeram precipício. Minha saliva se fez sangue em minha garganta ressequida. Medo, medo, medo... O absoluto do medo me dominava e minha vida pingava de uma ampulheta para cair na inexistência eterna. Minha mão se estendeu ao anjo de olhos serenos, sentado na entrada do bosque, mas não alcançou as plumas de suas asas... Dor, dor... A ampulheta a se esvaziar... Um ruído me escapou da garganta, o princípio de um grito rouco e permanente, de um sentimento quase eterno e quase além do que poderíamos suportar:

"Meu anjo..."

Olhares cruzados, um sorriso pleno, que nunca pensei que poderia receber. Enfim, uma sombra de reconhecimento, uma sombra de correspondência de um sublime sentimento que me ouriçava os pêlos do corpo e preenchia minha alma rija e dolorida. Mas antes que eu pudesse terminar a pronúncia de minha primeira palavra, o pássaro negro, com seu rubro bico sangrento revelou:

"Seu tempo acabou."

E, humildemente, caí na inexistência.

(Thays Pretti, 17 de junho de 2008)